ОТПУСКАЮ
Я умер почти девять лет назад. Но чтоб вы не подумали, будто я тут собираюсь разглагольствовать о прелестях загробного бытия, пишу совсем с другой целью поведать вам свою историю. Историю про мою великую любовь. И, между прочим, хочу вам напомнить, что любовь не умирает. Ни на этом, ни на том свете. Ни даже если вы сами решите с ней распрощаться. Любовь не умирает. Вот совсем никогда…
Познакомились мы 31 декабря. Я собирался встречать Новый год с женой у старых товарищей. Жизнь моя до этого знакомства была настолько бессмысленной и тусклой, что я частенько задавал себе классический вопрос: «Зачем я живу?». Работа? Нравилась, спору нет. Семья? Детей хотелось не было. Теперь понимаю: смысл жизни был в ожидании этой встречи. И, честно, не могу я вам её описывать всё равно не получится передать словами, какая она была. Потому что даже буквы здесь, как новогодний пунш, пропитаны к ней любовью: за каждую ресничку, упавшую с её больших печальных глаз, я бы отдал последние рубли. Итак, 31 декабря. Я сразу понял, что попал по уши. Если бы она была одна жену бы стесняться не стал, подошёл бы сразу, тут же, пока все заняты оливье. Но увы она была не одна. По правую руку от неё мой лучший друг. Знали друг друга всего неделю-другую, но уж сколько историй он мне про неё рассказал! И тут я увидел её впервые своими глазами.
Когда куранты пробили полночь, тосты рекой, я отошёл к окну. Дунул разок на стекло, чтобы оно запотело, и написал пальцем: «ЛЮБЛЮ». Отошёл надпись исчезла. Дальше тосты, танцы, салют. Через час снова к окну. Опять дыхание, и на стекле, как чудо, проступило: «ТВОЯ». Тут у меня подкошились ноги на пару секунд совсем перестал дышать
Настоящая любовь приходит только раз ты это понимаешь сразу. Всё до этого дня было как ёлочная мишура красиво, но не по-настоящему. Столько красивых слов для этого чувства придумали, а жизнь моя началась именно в тот новогодний вечер. Я увидел в её глазах то же, что и во взгляде моём: у неё тоже сегодня началась жизнь.
Второго января мы поселились в гостинице и собирались искать своё маленькое уютное гнездо. У нас вошло в привычку оставлять друг другу записки на окнах. Я писал: «Ты мой сон». Она отвечала: «Только не просыпайся!». Все сокровенные желания на окнах: в гостинице, в машине, у друзей на кухне на запотевшем стекле от картошки с луком и горячего чая.
Вместе были ровно два месяца. Потом меня не стало. Теперь я наведываюсь к ней лишь, когда она спит. Сажусь на краешек кровати, вдыхаю запах её волос. Плакать не получается не умею, всё же уже не тот статус. Но боль чувствую, такую, знаете, душевную. Вот уже восемь лет она встречает Новый год одна: садится у окна, наливает себе чуть шампанского и плачет. Я знаю, что она до сих пор пишет мне на окнах записки. Каждый день. Только вот я теперь ничего не могу прочесть моё дыхание стекло не запотевляет.
Прошлый Новый год был особенный. Не буду вдаваться в загробные тонкости, но мне выдали одно желание: я мечтал увидеть её последнюю надпись. Когда она уснула, я долго сидел у изголовья, гладил её волосы, целовал ладони Потом подошёл к окну. Я был уверен: получится. Так и есть. Я увидел то, что она написала: «ОТПУСТИ».
Этот Новый год будет её последним в одиночестве. Я получил право исполнить последнее желание но только в обмен на то, что больше к ней не явлюсь и никогда уже не увижу. В новогоднюю ночь, когда стрелки сойдутся, когда вокруг все будут кричать «С Новым годом!», когда сама Вселенная, кажется, задержит дыхание, она поднимет свой бокал шампанского, подойдёт к окну и прочтёт там слово: «ОТПУСКАЮ».