Дедушка, почему ты каждый день звонишь сам себе?
Маленькая внучка, Арина, давно подмечала эту странную привычку дедушки ранним утром, когда двор был еще наполнен туманом, он усаживался в выцветшее кресло у старого окна, брал потрескавшийся телефон с круговой шайбой и медленно набирал свой домашний номер.
Он давал трубке зазвонить два раза, а потом тихо клал её на место, словно закрывал старинную шкатулку с секретом.
Дедушка, для чего ты так делаешь? однажды не утерпела Арина, и слова её всплыли в воздухе, как снежинка над Днепром.
Дедушка слабо улыбнулся. В уголках его глаз заблестела какая-то невидимая печаль, глубокая, как темная вода в уездной реке.
Видишь ли, когда ещё бабушка твоя была рядом она звонила мне каждый день, ровно в этот миг, будто в дом заходил солнечный луч. Я, конечно, понимаю никто уже не ответит мне но каждый раз, когда набираю этот номер, будто всё ещё жду её голос, как жду весну после долгой зимы.
Арина замолчала. Комната дышала воспоминаниями, пахло вишнёвым вареньем и старым льняным бельём.
На следующий день, когда стрелки вдоволь накрутились, Арина подкралась к телефону и осторожно набрала домашний номер. Дедушка снял трубку, его руки чуть дрожали, как листья тополя в июньский вечер
И вдруг из аппарата прозвучал тихий, тёплый голос:
Привет, дедушка Я просто хотела, чтобы ты знал: есть кто-то, кто всё ещё ждёт тебя именно в это время.
Иногда любовь не умирает. Она лишь меняет свой голос. А чтобы ожить вновь ей порой достаточно одного обыкновенного звонка по старому номеру и щемящего ожидания настоящего чуда.